Los girasoles ciegos

Aquí os traigo este libro sobre los finales de la guerra civil española. Algo crudo y duro. Pero jodidamente hermoso. Un tipo de poesía chunga

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Gritos solitarios

Necesitamos el grito de alguien para despertar. Pero creo que últimamente oímos demasiados gritos. Como si un mar eterno bramara ensordecedoramente y nosotros no fuéramos más que un maldito grano de arena vástago de algún coloso perdido. Como siempre.
Y nosotros también queremos gritar, rascamos cualquier vestigio de rareza en busca de poder compartir esa parte tan nuestra, simplemente para estar juntos y dejar de sentirnos raros. Y ser mar.
Aunque sabes que sigues siendo un grano de arena, que la playa no se encuentra muy alejada, casi la podemos tocar.
Aún así seguimos gritando. Para cualquiera, para vivir

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Lo que te cae de los ojos

Muy buenas.
He querido poneros aquí un libro corto de apenas 24 páginas que de seguro os encantará.

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Sólo eso

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Anorexia. O cómo ser vista.

Ella quería ser vista.

Realmente, quería ser hermosa para los demás porque en el tiempo que había vivido consigo misma, la gente la había enseñado a odiarse. Y eso era lo único que había aprendido a hacer bien. Lo único que conseguía al final del día era odiarse cada día un poquito más, como el perro apaleado que busca la aprobación de los demás

Y por eso se cortaba, por eso llamaba la atención, por eso pedía a gritos que alguien la rescatase de esa mierda de prisión en donde se había metido, en una prisión que muchas veces ni sus amigos podían sacarla. Porque había conseguido tenerle miedo hasta de la propia realidad. Esa realidad que durante tantos años la había humillado

Pequeña princesa de porcelana.

Era increíble que hasta después de años de tortura física, de dejar de comer, de vomitar, de torturarse mental y físicamente, no la dejaran en paz. Que se siguieran metiendo con ella como si fuera la única forma de arreglarla. Como quien arregla una ventana a pedradas. Salvo que esta ventana daba a un patio sin luces, y una montaña de piedra a sus pies.

Si es que ella sólo quería ser vista.

Si es que ella sólo quería ser amada.

Simplemente porque ya no podía quererse más

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Lo malo de querer ser real

Durante algún tiempo he estado pensando qué está mal en mi. Quiero decir, qué pasa para que cientos y miles de personas pasen por aquí y no sean entretenidos por estas palabras, para que mi persona en prosa no sea lo suficientemente interesante para el resto.
Siempre he pensando que soy alguien digno de conocer, con el que hablar, tener una conversación, ya sea bien con tazas de té, cañas o café. Siempre he pensado que lo que pienso, lejos de ser la realidad absoluta, al menos es original y extrañamente interesante.
Pero quizás me equivoco.
Quizás haya algo malo en mi.
Navego por todas las páginas de internet en busca de algo que me diga:

Esto es lo que les mola, no hagas caso de lo demás

Pero no encuentro nada más que basura hipócrita donde cientos de personas se aúnan para sentirse más tranquilas. Más seguras. La realidad que está ahí fuera no es la que esperamos y, con ello, conseguimos cerrar nuestro cerco hasta reducirlo a una fantasía que ni de lejos se llegará a cumplir. Pero que nos hace estar seguros y tranquilos. Conseguimos creernos felices.

Pero qué les pasa a ese tipo de personas que no aceptan ser de un grupo en concreto, ¿cómo sobrellevar esa salada soledad? Cómo hacer de tu historia algo más... ¿cómo decirlo? fantástica, o al menos la fantasía que otros comparten.

Me encuentro yo, ante el ordenador, y tú, ante el ordenador, y me pregunto qué diablos estará pasando por tu cabeza. Y me pregunto si merece la pena venderse.

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Me pesan las costillas

Me siento viejo. Llevo sintiéndome viejo siete años ya. Y aunque al principio pensaba que era por la herencia oral de mi padre, de esta que la oyes tanto hasta hacerla tuya, al fina me ha dado por convencerme de que no es así, o sí, pero ahora parece más real, ahora parece que las canas sí están ahí, aunque dentro. Y escuecen.

Duele pensar que cada día me veo más arisco con el resto y más cuidado con los míos. Que cada vez que veo a personas más jóvenes me parecen banales y superfluos. Inservibles. Sus miradas alocadas y bobaliconas me ponen de los nervios, y sus chistes baratos, sus payasadas continuas y su mala esté
tica es completamente inadmisible. Y siento que deberían morir. Y no sé si es odio o simple vejez.

Quizás sea odio, pero vestido de resentimiento, como si to mismo fuera culpable de esta vejez prematura. Aunque me sigo sintiendo bien con los míos

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Mis propias calles

No es tanto el mundo de ahí fuera lo que debería importarnos. Ni esas grandes ciudades ni esos imperiosos bosques tan arraigados, besando el mar a base de acantilados colosales. No, el mundo que nos rodea, en las pequeñas ciudades que vivimos, también es hermoso, tiene un brillo fugaz digno de cualquier beso a media noche. Ya nadie le importa

Todo el mundo sueña con Madrid, pero qué pasa con las calles de tu niñez, esas roñosas y llenas de oquedades. Qué fue del miedo por aquella casona, por aquella verruga
enorme de aquella vieja que te miraba desde arriba, y te hacía temblar.

Y aquella chica morena que te la encontrabas todos los días, y que no sabías nada de ella, pero tus sueños no dejaban de marcar sus piernas en tus entrañas y su mirada en tu alma. Qué inocentes éramos.

Siempre recordaré con cariño donde me crié. Y me da pena por aquellos que se lo están perdiendo. Vuestro hogar se está volviendo en algo virtual y vuestra memoria en algo fugaz

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Me fallo, por eso te necesito

Hoy estuve pensando sobre cómo suplir las carencias afectivas que tiene cada persona de esta maravillosa sociedad en donde vivimos.
Quiero decir, todos nosotros en algún momento de nuestra vida tendremos una caída, un traspiés que nos dejará rotos de una ala y buscaremos a alguien que nos permita volar de nuevo. Cosa que me hizo pensar que siempre necesitaremos a alguien que nos haga sentir completos porque nosotros mismos no podemos hacerlo, solos. Si no nos queremos lo suficiente buscaremos a alguien que sí lo haga, y así con todo, pero simplemente porque nosotros mismos no podemos hacerlo. Y nunca lo podremos hacer.
Porque aunque seamos unas personas de grandes dotes, con grandes dineros a base de bien y nuestro puesto en la cumbre sea parecido a dioses. Faltará algo, ese algo que necesitaremos llenarlo con alguien que no somos nosotros.

Porque pensemos. ¿Qué seríamos de nosotros en el caso de que no necesitásemos de los demás? La vida terminaría por perder el sentido conocido hasta ahora, no seríamos más que lobos solitarios fingiendo que la sociedad, esas personas de ahí fuera, nos importan algo. Y eso, actualmente, no sirve de mierda.

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Tan iguales, tú, chino

Hoy he estado un rato tirado en la cama mientras estaba jugando con un muñeco que me habían regalado hace un tiempo. Con el cigarrillo en el cenicero, consumiéndose, veía cómo un pequeño bebé foca, que te miraba desde aquellos profundos ojos negros, estaba cargado de tanta ironía. La verdad es que me hizo gracia pensar que en mis manos, un muñeco había sido manufacturado con licencia de Soundprints, Norwalk, CT USA en China, sí, esa gran potencia mundial.

Algo cómico. Quiero decir; estaba yo ahí, tirado en la cama rozando el pelo que le habían puesto en... ¿menos de un minuto?, dándome cuenta de los rotos que tenía en un costado y recordando por qué me lo habían dado y durante cuánto tiempo lo había tenido. Pero... ¿y el tiempo que estuvo en las manos de quien lo hizo? Esa persona no lo sintió como yo, le dio la importancia justa de que aquello le daría de comer. Su pelo suave apenas habría pasado por sus manos rápidas y cansadas. Ni qué decir de los ojos, dos puntos, un par de costuras, hilo, hilo, hilo... Siguiente.

Siguiente.

Era increíble cómo las cosas cambiaban de mano a mano. El mundo era completamente distinto detrás de una pared, para mi era algo especial; para otro, quizás, simplemente un plato de comida.

Y me dio rabia de que esas dos personas, esos dos seres humanos, tan iguales, él y yo, tuviéramos que ser tan distintos en la distancia. Por qué teníamos que ser distintos, por qué si los dos estábamos hechos de la misma pasta ni si quiera supiéramos de la existencia del otro.


Esto va por ti, chino desconocido, me ha gustado lo que has hecho

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Tan natural como respirar

He de confesar que la vida de una persona con sobrepeso me acongoja en lo más profundo de mi alma. Antes que nada, quisiera decir que no tengo ningún tipo de problema con ellos, la amplia mayoría me parecen unas personas del todo interesantes, con historias que les hacen completamente únicos. Pero... por otro lado me da mucho miedo llegar a tener su vida, su sufrimiento a la hora de hacer algo tan primordial y primitivo como es meterse un alimento en la comida.
No sé si llegáis a comprenderlo, es como si alguien te calificara o te menospreciara por respirar mucho, o por beber mucha agua "OH DIOS, PUTA RESPIRADORA, DEJA DE RESPIRAR, QUE NOS QUEDAREMOS SIN AIRE"

¿Os dais cuenta de lo ridículo que es?

Pero sin embargo nos es algo completamente normal que se metan con alguien llamándole gordo, o gorda, o zampabollos, o foca, o vaca (estúpida palabra sabiendo que las vacas sólo comen verde) o tantísimos calificativos ya altamente extendidos en el idioma castellano. Por dios, si seguro que no hay ni una palabra para quien respira mucho.

No, no estoy de acuerdo con los flacos, ni con los gordos, ni con los normales, ni si quiera lo estoy con los que van al gimnasio a matarse a base de bebidas y mierdas para estar como un armario de carne mal hecho. Lo único por lo que hago apología es por la salubridad, por estar sanos, joder. Si pesas más kilos de los normales por cualquier razón, genial, mientras puedas estar sano, corras, las arterias no te revienten y no necesiten una grua para levantar tu culo, genial. Al igual que las anoréxicas, por Dios, cómo puedes pasarte media vida durmiendo, ¿qué? comprendo, no comes lo suficiente y pierdes tiempo; ah, espera, que no puedes dar palmadas porque tienes unos pectorales demasiado grandes ¿eh? vaya, lo siento.

No, jamás podría ser gordo, simplemente porque me gusta comer, y ser como soy, mas que nada porque nadie hasta el día de hoy me había calificado de ninguna forma con respecto a mi forma, pero a lo largo de oír tantas cosas sobre otras historias, sobre tantísimas otras personas que han sufrido por comer ¿os dais cuenta de lo tonto que resulta criticar a una persona por comer?

ESTÁN COMIENDO, como tú y como yo, al igual que respiras ahora mismo

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A todo el mundo le gusta el rock

Son las ocho de la mañana y decenas de jóvenes discurren por las calles llenos de sueños dormidos, no son más que maniquíes sin cuerdas, que empiezan a vivir dejando de lado su libertad.
Las calles huelen a tabaco matutino y me apesta a mano abierta esta
vulgaridad. Y me pregunto desde hace cuánto alguno de ellos pudo disfrutar de un buen cigarro, sin prisas, sin sueño en las sonrisas, sin miedo a despertar. Y me río de mi propia ilusión, porque me sabe demasiado amarga.
Las chicas, tan jóvenes y bellas se visten y se sostienen como pueden, como aquella primera vez que te sacaron a bailar, y ellos lo llevan de forma más amena, apenas tienen que ir marcando tendencia. Sólo les falta mear.
Porque parece que a todo el mundo le va bien, aun con sus prisas y sus descortesías, porque parece que lo caótico engancha, engancha lo natural, y aunque no lo quieran aceptar, parece que a todo el mundo le sigue gustando el "Rock&Roll"

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Poesía desde el dolor

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Sucio realismo

Se levantaba, según decían, a las cinco de la mañana para escribir poemas, en una pequeña máquina de escribir que no hacía más que bostezar, racaneando de en vez en cuando y pidiendo una limosna, una miaja de tinta porque hasta el papel parecía más alma que poema.
Las descorchadas paredes de la habitación, las botellas vacías, apelmazadas, como si fueran parte del mobiliario, reflejaban y mantenían presente el desazón de su mirada, la carga gastada de tantos años sin nada más que hacer, sin nada más que soñar, que otro día a las cinco de la mañana.

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Natural, like the water

Estas fotos son de mi autoría, pero podéis hacer lo que queráis con ellas. Me da lo mismo

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Confesiones de amor

- Tengo menos de dos minutos para decirte todo lo que quiero que sepas de mi, y mírame- la cogió de la barbilla -, estoy aquí perdiendo segundos intentando ser cortés, diciéndote que las cosas se acaban para mal y que quizás no me de tiempo a ser yo mismo.
La chica se quedó mirando cómo aquel desconocido había empezado a hablar en un café abarrotado de personas usando sus Smartphones y perdiendo segundo a segundo la realidad que les pertenecía. La chica se apartó un poco, como precaución, pero las palabras de aquel chico con gabardina le atrajeron, le atrajeron como la propia muerte atrae a la vida. Y se dejó llevar.
- Puede que no comprendas bien lo que te quiero decir, no pasa nada, quiero que sepas que la realidad tampoco es tan importante, y que importa más lo que pienses sobre ella que lo que de verdad es. - Paró unos segundos, desalentado, como si su propia alma se desgastara con cada palabra. - Me gustaría quedarme aquí contigo, saboreando el perfume de tus manos cada vez que acaricias mis párpados y me pide que sueñe una vez más, que sueñe contigo hasta que seamos otros en otra realidad - y se atrevió con las manos. Ella no se apartó, ni si quiera se molestó. Simplemente acarició la tez hirusta de sus manos y se dio cuenta que temblaba; que quizás era cierto, que no era un desquiciado más en una ciudad demasiado grande.
- Me quedan treinta segundos y he repetido tantas veces este final que no creo que tenga otra salida. - La miró a los ojos, desalentado - Los segundos siempre son importantes, no creas que porque callo es que no quiero hablar, me muero por hablar contigo, me muero por saber qué opinas...
Cerró los ojos. La puerta del café se abrió y entró una persona de su misma complexión, algo más mundano, algo más real, que iba andando con los ademanes de un patizambo desgreñado, sin clase, sin personalidad. Pidió un refresco "Coca-cola ligth, por favor" y cuando se giró hacia ellos, lo último retazo que ella pudo oír fue:

- Invítame a un café

Mientras su perfil se iba desvaneciendo.

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El eco de los patos

Se había despertado como cada mañana para preparase el desayuno, aunque esta mañana se sentía algo raro, algo distante de lo que le rodeaba. Aun así como siempre el café humeante ya estaba alado del periódico (aunque éste fuera de ayer) y el humo del cigarrillo acariciaba cada célula de su cuerpo. Era extraño que esta vez el periódico no dijera nada, como si no entendiera bien qué decían los titulares, o los pies de página. Ni si quiera los chistes tenían algo que enseñar.
Era un hombre sin preocupaciones así que dejó de un lado el periódico y se dedicó a observar los pequeños copos de nieve que caían hasta la ciudad desde la terraza en donde estaba sentado. Aunque no veía la ciudad, la veía como si se perdiera en una extraña niebla, demasiado densa para ser real. Se acomodó en la silla.
Se empezó a sentir extraño. Nunca le había pasado este tipo de cosas pero le aterraba la posibilidad de quedarse ciego. Era escritor de novela negra y se había pasado toda su vida leyendo.

- Menuda tontería

Al poco se dio de bruces contra el marco de la puerta e intentó incorporarse desde el suelo. No, el marco no estaba ahí. Y efectivamente, el marco ya no estaba ahí, porque tampoco podía verlo ya. Una densa niebla, al igual que con la ciudad, había ido cubriendo todas las habitaciones hasta dejarlo completamente sumido en un silencio dantesco.
Un miedo muy humano recorrió su espalda y se sintió como en una de sus novelas. Quién sería el que está ahí detrás, planeando todo esto. Se giró y se dio cuenta que la nieve seguía cayendo, y veía las rosas que tenía en el terraza, colgadas de la balaustrada, pero nada más.

Se fue guiando por la casa hasta entrar en el baño, ahí también aquella densa niebla se había adueñado de todo menos del espejo, que por casualidades del destino, estaba completamente limpio y nítido. Se puso delante de él.
Se suponía que tenía que estar delante de él.
Alguien tenía que reflejarse, pero no había más que un extraño sin sonrisa, sin ojos, sin nada que le delatara. Y fue cuando se acordó de aquel hombrecillo en el café de la esquina, de aquello que le dijo.

"Te levantarás un día y te darás cuenta de que ya no estás ahí"
- Y todo lo que te rodeaba dejará de ser tuyo - susurró él, para si, para sentirse aun vivo.

Tan acostumbrado estaba a la vida que ya no tenía sentido. Intentó sentarse en algún sitio, palpando cada esquina y cada pared. Sí, aquí estaba el suelo. La oscuridad de la niebla se volvía más densa. Había perdido el sentido de la vida. ¿Y ahora?

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Gratuita Vanidad

Llevo moratones en el bolsillo de tanto guardarme recuerdos.

Y no, no me quejo de que me miren así cuando les pido que se marchen, sólo pido que con el paso del tiempo, 

al igual que con las pelusas, terminen debajo de mi colchón, como otros tantos monstruos 

que se cansaron de llamar patria 

a mis sueños

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A veces, también soy poeta

Que alguien me diga qué fue

de su lenta agonía

en los meses de septiembre

Que alguien me explique

(lo pido por favor)

donde quedó su alegría

Y que si algún día

en las noches de verano

llamará de nuevo

con un libro en el regazo

y un beso en las costillas

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Hands over me

Aquí tenéis una pequeña galería personal con un objetivo 50 mm. 

Podéis hacer lo que querráis con estas fotos porque aunque sean de mi autoría, nunca he creído mucho en el Copyrigth

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El otoño se perdió

Durante muchos años había permitido que viniera tarde del trabajo y se acostara a su lado sin mediar palabra; aunque supiera que seguía despierto, aunque se notara que la cama aún seguía fría y su respiración no era pausada. Había permitido durante todos estos años a que ella le diera un par de besos al irse de nuevo, por la mañana, como quien acaricia 64 Kg de hormigón armado.

Qué áspero era su aliento a café.

Él seguía adelante con su vida normal, la vida monótona y descortés de un parado que no podía hacer más que esperar que pasaran rápido esos quince años para empezar a cobrar la pensión. El desánimo de cientos de euros gastados en currículums, las piernas cansadas por patearse todos los días la ciudad en busca de un mísero trabajo, el trato favorable a un cuerpo joven y a una bonita cara le tenía hastíado. Le tenía como un loco lobotomizado que no hacía más que arrastrar su cuerpo por la cocina limpiando lo mejor que podía, regando las plantas de un bonito chalet, que cada día que pasaba parecía menos suyo. Había un gato que le hacía compañía siempre a las 11:33 de la mañana. Seguramente era suizo.
La casa estaba limpia y el sol pegaba de lleno sobre las flores. Todo parecía estar en calma, y se permitía un momento de paz, se permitía recordar los buenos tiempos en los que ella estaba en casa, en donde los dos se veían a diario y ninguno se angustiaba por el otro, ni por el tiempo venidero, ni por la crisis que azotaba cada día con puño de violenta realidad.
La luz daba paso gentilmente a la noche, las cosas parecían no cambiar, como si realmente estuvieran de acuerdo en que ese tiempo estaba bien Y como si fueran pequeños animalillos, se oían los coches de todos los vecinos regresando a sus lujosos chalets. Los perros ladraban, las madres se alegraban y reían junto a sus hijos.
Pero él no, él seguía esperando. No había risas entonces, apenas una mueca de cortesía sarcástica.
Aquel gato suizo le miraba desde la maleza sin salir a la luz. Sólo quería comida y bienestar, tenía suficiente compañía consigo mismo.

Dios, cómo envidiaba a ese gato.

Como siempre, se iba al sofá; no tenía sueño, o quizás, mejor dicho, no tenía ganas de dormir. Las manecillas del reloj marcaban las 3:24 y un coche en la lejanía se oía llegar. Con un leve cerrar de los ojos suspiró para si, suspiró con un "por fin vuelves" y se metió en la cama.
Su perfume endulzado se había perdido y mezclado con algún que otro más varonil. Siempre, con la cara pegada a la almohada, se imaginaba la cara de aquel condenado que la tocaba, de aquel ejecutivo que tenía la mano más larga que su propia corbata. Sí, desde la oscuridad de su pequeño rincón, en la pequeña esquina de la cama se imaginaba destrozando su cuerpo con lo primero que encontrara al alcance, en esa oficina tórrida, de noche, pillándolos de lleno.

- Te voy a matar

Algunas veces era simplemente un boli bic, una pluma, cualquier objeto punzante con el que abalanzarse y arrancarle los ojos, las tripas y cualquier vestigio de humanidad. Dejarle hecho carne, carne picada.
En otras ocasiones en cambio simplemente le destrozaba la cabeza con cualquier pisa-papeles, o arrancaba un cable mientras veía arder su pene erecto. Luego se acordaba de las salchichas que podría comer mañana.

Cuando ella por fin se terminaba de arreglar para dormir, y cuando su respiración era pausada, lo suficiente para saber que no se despertaría. Su cuerpo se deslizaba lentamente por las sábanas hasta quedarse erguido a un costado de la cama.
Miraba cómo dormía, un rostro angelical sin tanto potingue barato. No quería despertarla asi que nunca la acariciaba, ni la tocaba. Simplemente se imaginaba cómo sería la vida con ella de nuevo a su lado, cómo hubiera sido con hijos, quizás en ese caso no le traicionaría y quizás tuvieran algún animal. Ella tenía 10 años menos que él y comprendía perfectamente todo lo que pasaba, lo veía natural.

Por eso mismo se levantaba cada noche y tras pensar en que otra vida sería posible, se bajaba los pantalones y se masturbaba

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Manteniendo una promesa

Y aquel hombre seguía repitiendo las mismas cosas todos los días. Primero, se levantaba cuando el sol estaba ya alto, más arriba incluso que a medio día. Luego poco a poco se iba acercando al espejo del cuarto de baño en busca de una nueva cara que le diera esperanzas para seguir creyendo. Las paredes malsanas del fondo del armario revelaban demasiadas marcas de sangre, demasiada autoestima rota en pequeñas gotas de lenta agonía. Que ironía. Hasta el sufrir era lento cuando no tenías compañía.
Aquel hombre seguía andando por las escaleras pensando que su vida podría mejorar en cualquier instante, que sería alguien mejor que podría llegar a tener un trabajo, unos buenos estudios y un gran estatus social. Rodeado de buenos amigos, una familia perfecta y una novia que la quisiera. Aunque siempre que lo pensaba se le iba la imaginación a cualquier telenovela americana que veía por las tardes, en los chistes baratos de finales de luz de otoño, y de las noches marchitas en la madrugada. Todos los días igual. Todos los días manteniendo una mentira.
"Siempre fue más fácil mantener la prosa que la poesía"

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Intento de algo

La pantalla del portátil parpadeaba sobre la mesa. Estaba mirando su orla de instituto, o mejor dicho, la de sus compañeros. Aun no entendía muy bien por qué no estaba ahí su foto, por qué no aparecía la huella que había dejado durante los años en esa parte tan importante de su vida.

El cursor seguía con su forma de lupa y el mundo seguía su causa. Nadie recordaría que una vez un tal joven estuvo estudiando ahí. No había dejado huella.

Se separó del ordenador durante unos instantes y se puso a pensar sobre lo que estaba pasando. No quería otra vez una sesión de auto-filosofía en donde el único que salía mal parado era él. Así que intentó calmarse y salió a la terraza a fumar un cigarrillo.

Nadie de todos los que vivían en aquellos otros edificios que le rodeaban sabía de su presencia, de su existencia, muchísimo menos de su historia. Ahora mismo, realmente, ellos sabían de él tanto como él de ellos. Y tan pegados que estaban, que era doloroso saber que nunca estarían más cerca. Por unos estúpidos prejuicios.

Bien, el tabaco no hizo su papel. Y mucho menos la calma y el aire fresco de media noche. Sabía que si seguía pensando tal como lo había hecho un verano antes, terminaría con un piscólogo que lo único que haría sería indagar en el pasado de una mala relación paterno-filial. Como si no lo supiera.

Quizás era hora de caminar.

Lo de que no hubiera una foto en la orla era algo que realmente le molestaba, no por el hecho de que nadie que tuviera esa orla en su casa, no viera ni llegara a ver su foto. No. Simplemente era el saber que durante un segundo, pudo haber escogido poner la foto, que alguien le recordara, y no lo quiso. Eso ha sido lo que le ha molestado. Que no quisiera ser recordado.

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Para D3spertar, porque me hizo vibrar

Si tu voz no fuera tuya, y el tacto de tu pelo, encanecido por los años hubiera desaparecido. Si al verte, tus ojos se hubieran vuelto mate, difusos, por cualquier enfermedad y tus piernas, arrugadas al igual que tu cuerpo, no mostraran la tersura de otros años, seguiría aquí, mirándote cada mañana cómo te arreglas, cómo desprendes el vuelo cada vez que me sonríes y el sentimiento de hogar, de calma y paz que me das cada vez que me tocas. Seguiría aquí, porque seguirías siendo tú, en esencia, y es eso lo que me enamoró, y lo que lo hará siempre que te mire y cada vez que me mires tú

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Lo tenemos todo

¿Sabéis qué es lo que pienso? Que hoy en día (o será cosa mía) la gente ya no está tan unida como antes, siendo terriblemente irónico sabiendo que bueno... tenemos Internet  Quiero decir, deberíamos poder saber absolutamente todo sobre todo el mundo, sobre muchísima información de todas las culturas que nos rodean.
Porque por cojones muchos de vosotros habréis visto alguna vez a algun moro andando por vuestras calles, de vuestra ciudad, y no habéis tenido cojones de averiguar nada del islam (su religión) ni de todas las variantes que salen de esa creencia. Porque no creo que sepáis nada de los chiítas y los sunitas, de sus costumbres  de su pulcritud ni de su comida. Ya sólo os digo que no sabéis una mierda más que lo habéis visto en la televisión.
Pero en serio, tenemos una de las herramientas más poderosas, con más de dos billones de páginas, siendo nosotros más de 7000 millones de personas en el mundo y no queremos saber de nadie.
Soñamos con los hombres y mujeres que salen medio desnudos en las fotos de Internet  con un bonito contraste y un filtro super chulo, y no tenemos la osadía de salir ahí fuera y atrevernos a buscar a alguien así, a sonreír sin miedo.
Y no sonreímos porque estamos cagados hasta de eso, estamos de mierda por dentro que damos asco. Y es que si un niño sonríe, es porque no tiene miedo al qué dirán, a la idiotez perpetúa de que quizás esas personas, vayan a tener algo que decir después de vosotros.
Y claro, ahora vendrán todos con lo de: FUCK WHAT THEY THINK, que para los pocos entendidos dice algo así como que le jodan a lo que ellos piensan.
Y no, perdonadme, pero esas cosas no son así, somos una sociedad y como tal debemos pensar que la gente que está a nuestro alrededor y opinará, pero sin extremos, no debe importarnos tanto como para no hacer nada, o tan poco como para ser unos maleducados.

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Líderes de nuestro propio destino

El otro día estuve hablando con mi Tío-Abuelo sobre la juventud y la sociedad en sí. Y hablando y hablando, pasando por mis ideales de que esta humanidad no tiene salvación alguna puesto que siempre, por muy mal o por muy bien que vayamos, todos seguiremos las conductas buenas y malas de nuestros líderes por inercia animal, y que (esperemos que no sea así) nunca dejaremos esa fuerza irracional que nos impulsa a comportarnos como manada.
Él me decía que tenía una gran fe en los jóvenes de hoy en día que impulsaban la sociedad con ideas nuevas y frescas, que el fondo, aunque de todas las ideas nuevas y frescas se vayan perdiendo en esencia a cada arremetida de cada moda que la continúe. Que al final, ese árbol, tendría frutos, y aunque de mil millones de frutos, uno se convertiría en otro árbol, algo mejor, algo nuevo.
Pero claro, me alegraba el corazón ese coraje hacia la esperanza. Pero muy dentro de mi, seguía la idea de que las cosas no cambiarían, porque por muchos líderes que tuviéramos, por muchas buenas personas que nos hiciera aumentar nuestra cultura y conocimiento, seguiríamos y seremos y fuimos animales que tienen que seguir a un líder  porque o si no, nunca se sentirán tranquilos, nunca podrán hacer nada, lo suficientemente grande, sin sentir una voz dentro de sí que te dice:
-Cállate, que te están mirando
Siento mucho comunicaros que para mi, realmente, la sociedad nunca conseguirá nada hasta que nuestro propio ADN cambie completamente, o se vuelva tan débil la parte animal, que nuestra humanidad se imponga por nuestro bien, y nos haga cambiar, para ser líderes de nuestro propio destino, y por fin, libres de verdad.

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Dudas Suicidas - Balance de Daños

Balance de daños es un grupo de una ciudad en Cantabria llamada Torrelavega. Uno de ellos (el guitarrista) es un amigo mío muy querido
Durante mucho tiempo intentaron hacer grupos pero muchos de ellos se fueron a la mierda, hablando fino.
Aquí os dejo el vídeo, la verdad, es que son bastante buenos, les falta pulir algunas aristas, pero tienen mucha gente que les apoya y les da animo, entre ellos, yo, así que espero que vosotros también deis un poco de vuestra parte ayudándolos compartiendo su canción.

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La desesperación del sueño

Durmió durante años porque no quería volver a hacerlo, y aunque soñó mucho, y durante mucho tiempo, y su mundo se hizo extremadamente rico, llegando a crear incluso mundos intensos de colores más reales, incluso batallas, tratados de paz, asesinos y héroes, e incluso, ya llegando a la realidad absoluta, quiso seguir adelante, en su maravilla onírica, y dominó las creaciones múltiples de infinitos creadores que como él, habían dormido en las propias casas soñadas, pero que, aunque vivían en un mundo maravilloso, quisieron cambiarlo y, aunque muchos mundo fueron creados y olvidados y muchos otros simplemente se resquebrajaron por la levedad de sus propios sueños, algunos de ellos perduraron hasta llegar a ser mejores, mucho mejores, que el mundo en el que vivían.
Aunque con el paso del tiempo estos mundos se volvieron terriblemente grises, apagados a su manera por falta de emoción. Poco a poco las cosas se convirtieron en banalidades insustanciales, en quimeras de circo que sólo entretenían durante unas funciones a su eterna y juvenil vida, y así, fue como el color pasó a un segundo plano y los grises fueron predominando, predominando y abriendo camino al mundo del minimalismo que se hizo más conciso, más arisco en su virtud para terminar así, con lineas trazadas levemente, con discontinuos perennes en el tiempo.
Y así, y así y así, las marcas fueron desapareciendo, las personas se fueron esfumando y cuando el blanco nacarado fue puro, y la luz no tenía otra función que estorbar, la oscuridad se hizo hija de la desesperación y despertó.

Despertó, y en ese instante de incertidumbre, de total oscuridad, de formas imperfectas, y de perfeccionismos crónicos, cada cual con su miedo, cada cual con su pánico, todo tan normal, todo tan real. Se dio cuenta que su idea no había surtido efecto, y que un tremendo bostezo saltó desde su interior.
Volvía a tener sueño.

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Dancing anymore

Bueno, antes que nada quisiera deciros que el vídeo que vais a ver a continuación es un tanto de índole para mayores de 18 años, así que cuidado (que, a ver, realmente, todos lo hemos hecho en alguna ocasión, no tan dramáticamente, pero sí de una u otra manera)
La canción no está mal, es agradable con la acompañamiento del vídeo  pero sinceramente, al final, por muy brusco que sea, te saca una sonrisa :)

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La historia de Lego

Bueno, es una historia un tanto larga, pero si tenéis un tiempo y os han gustado los legos, yo creo que merece la pena hacerlo

Mi padre siempre me enseñó durante años cómo unos cuantos bloques podrían construir todo lo que había dentro de mi imaginación, y cómo así, podría llegar mucho más lejos. Con unos seis años llegué a hacer desde ascensores, cajas de cambio, pistolas, coches de tracción.
Sinceramente, si alguien alguna vez en su vida quiere comprar esto a sus hijos, no dudéis. Son caros, pero duran para toda la vida.

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Cien años de soledad

Muchos imagino que habéis oído hablar de este libro, y lo más probable es que muchos de vosotros hayáis oído hablar bien de él. Realmente es una delicia de delirios y realidades que se os van metiendo en la cabeza cada vez más, capitulo a capitulo, haciendo que todo lo que leéis vaya perdiendo sentido poco a poco y la nube de lo onírico se vaya haciendo más y más real.

No sé si habéis leído alguna a Carlos Ruiz Zafón, y si no lo habéis leído, hacedlo. Para los que lo habéis hecho, creo que está claro quién se inspiró en quien (aparte de la linea temporal y la calidad de los autores, claro)
No llevo más de 60 paginas leídas y es de los pocos libros que me han abstraído tanto en un mundo inexistente, es de los pocos libros que de la nada, de una palabra a otra, te cambia completamente y te hace sentir de ese tipo de gatos que pasan de esta linea a la otra.
Realmente, merece la pena. No tengo mucho más que decir, salvo que linkeéis y que lo leáis.

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Shit!

Hoy voy a descargarme ubuntu y veré si lo instalo en un pendrive booteable, luego, instalaré Win8 y veré qué se puede hacer para que no me ocupe mucho espacio, aunque de todas formas, tengo un terabyte a mi servicio, así que poco importa el espacio que utilice, de todas formas no gasto mucho.
Y por cierto, hoy estoy algo depre, más que nada porque me he dado cuenta de que no escribo tan bien como lo hacía antes y que ahora las cosas que digo tienen menos fundamento, menos peso total, y bien puede ser que por mi forma de vida, estos hechos sean claros, o quizás más oscuros por cosas menos corrientes, quizás el tabaco ha afectado a mi forma de pensar, quemando y aniquilando a miles de neuronas, o quizás, lo más posible, es que la forma de vida actual me ha llevado a un "meninpotismo" del cual no puedo salir.
Ya todo me va dando igual, si escribo bien o no, si dibujo bien o no, me estoy convirtiendo en un vulgo más de esta sociedad y ya puestos, debería llamar este blog: Diario de una persona que normal; o quizás mejor sería: Diario de un antiguo desquiciado.
Quién sabe, la verdad es que todas estas optativas me entretienen de igual forma. Son banales y estúpidas y ahora a mi me va eso, lo banal y estúpido.
Es que... por dios. Últimamente hasta necesitaría de google toda mi vida para poder escribir con corrección  pero ¿qué demonios me queda? UO!, sí, me queda una velocidad relativamente alta en mecanografía, y... ¿ya? Ni si quiera puedo cocinar como lo hacía antes, ni esculpir, de pintar, ni escribir, ni dibujar. NADA. Claro, ahora estoy estudiando cosas para un trabajo que me ayudará a tenerlo, y con eso, conseguir ser una persona más competente en este mundo. PERO SE PUEDE SABER QUÉ COJONES ES ESTE MUNDO.
Sí, no es más que mierda, y en mierda partida me estoy convirtiendo.

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Esta persona es alguien muy importante

Es alguien muy importante para mi más que nada porque es otro "titere de tinta" como yo, otro desquiciado. Leedle, merecen mucho la pena sus escritos, y estos videorelatos son geniales.

Seguidle en su canal, y si sois frikis, encontraréis otros vídeos de vuestro interés. Es oscuro, sí, al menos él ha conseguido aceptar su oscuridad

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Tutorial Blogger

Aquí os dejo algo de cómo conocer mejor la configuración de las plantillas de blogger, es un buen tutorial que yo mismo estoy viendo.
Espero que os sirva de algo

Crea tu plantilla de blogger from Antonio Gamez

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Microrrelato

Se oía el mugido contenido de una bestia colosal, tan tranquilo e impávido, tan triste y macabro. No había nada más allá del sonido sosegado, de un alma angustiada por despertar. Se agarró a si mismo con fuerza, volvió a respirar. "No pasa nada" se dijo "Alguien algún día te querrá"
Y volvió a abrir los ojos, y en el espejo su mirada volvió a encontrar.
- No eres más que un humano perdido, entre tanta sociedad.

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Adoro esta chica

Esta es una chica que tiene una energía increible.

Podéis seguir su canal en youtube, os animo a ello, aunque terminan cansando el mismo ritmo, pero los vídeos merecen la pena. También hace (creo) de actriz en otros vídeos. Ya se nota su alegría :)

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Juego de Tronos por la calle

¿Os acordáis de Juegos de Tronos?

Yo la verdad qué queréis que os diga, ni me he visto la serie ni leído los libros, tengo muchos otros clásicos que leer antes que ponerme a leer una saga de no sé cuántos tomos. Me gustan más los densos y concisos, por ejemplo, ahora mismo, estoy leyendo a Nietzsche, Más allá del bien y del mal

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Recopilación de estilos musicales en una sola canción

Un poco de todo, así, a lo bestia

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Esta es una buena forma de demostrar cómo hemos ido evolucionando en la música, y... qué queréis que os diga, la verdad es que la música de antes siempre me ha gustado más que la de ahora, trataba de transmitir más sensaciones, más emciones. Ahora prima lo que escuchas, las cosas que te dicen y no cómo te lo dicen.
Aunque hay que reconocer que me gusta el Dubstep (es bastante raro en mi pero es de los pocos estilos musicales que consiguen ir al mismo ritmo que mi mente.
Espero que os haya gustado el video :D

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El pianista del Gueto de Varsovia

Un quizás, un tú podrías haber sido

Una bonita canción que nos hace sentir que nosotros podríamos haber sido cualquier otra persona, como por ejemplo, el pianista de la Gueto de Varsobia

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Pianista del gueto de Varsobia

Una bonita canción que nos hace sentir que nosotros podríamos haber sido cualquier otra persona, como por ejemplo, el pianista de la Gueto de Varsobia

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Bueno, volvemos

He estado un tiempo aquí escribiendo, y me dediqué a otras cosas, pero... de repente me di cuenta que este blog era el primero que tenía para decir todas las cosas que se me pasan por la cabeza, por esa mente traidora que a tantos nos han molestado algunas veces, pero... quieras o no, siempre estará aquí, siempre estará en nosotros, porque quieras o no, somos nosotros mismos.

Así que como veis, he redimensionado el blog, le he puesto links y estoy viendo a ver si funcionan los links de la parte de arriba. Iré subiendo también canciones de personas que no se suelen conocer, en la sección de videos, porque quieras o no, todos necesitamos algo de promoción cuando son buenos, sólo cuando son buenos.

Por otra parte, si queréis, iros a leer los hombres de ceniza, que quizás os guste, es un libro que estoy escribiendo

Y bueno, como siempre, esperaré que la gente me siga leyendo y por cierto, estoy aprendiendo html e intentaré encontrar gente que necesite que le maquete plantillas para sus necesidades. Todo con tiempo. A ver qué tal me va por aquí.

Muchas gracias a todos los que me han leído y a todos los que me vayan a leer, espero que las cosas salgan bien.

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Cállate

El sentimiento de culpa se agrava cuando la sangre vuelve a su sitio. Siente que algo está mal cuando la luz vuelve a su mente y empieza a recordar lo ocurrido. El corazón late, de más rápido a más enloquecido. ¿Qué ocurre aquí? Las manos sudorosas empiezan a temblar y se da cuenta de que algo cae blandamente por ellas. Sangre. Ese líquido viscoso de olor férreo que se interna en su mente devorando poco a poco su compostura. Deja que recorra todos sus dedos mientras mueve la mano. Lo lame.
Es el silencio lo que alimenta su alma, el agónico pasado que va renaciendo, en este mismo presente demoledor.
Cayó al suelo y respiró. Olía algo parecido al llanto, al sudor cobarde de unas manos clamando misericordia.
- Por favor - gritaban las paredes
- Cállate - Decía el eco en su memoria.
Ahí abajo, en el suelo, estaba su victima, una mujer joven que había estado en el momento equivocado, en una historia desquiciada, en un futuro perdido.
El pasado recargó su memoria y empezó a arder. Se vio envuelto en las llamas de una furia incontenida.
- ¡Cállate puta!
Un hueso roto. Una llave inglesa en su mano.
- Te quiero - decía ella entre sollozos, pero era tarde, la locura había silenciado su mente.
La cabeza rebotó una y otra vez contra la pared. Los vasos sanguíneos explotaban como pompas de jabón. Un líquido empezaba a recorrer su nariz, respiraba sangre, olía su propio miedo y se daba asco. Empezaba a perder la consciencia.
- Mírame. Es una falta de respeto no mirar a quien piensa matarte.- Se relamió los labios, ardía - Puta.
La dejó tirada al suelo. En el mismo sitio donde estaba ahora mismo.
Volviendo al presente se dio cuenta de que la bragueta estaba bajada, que tenía aún algo de semen en el pene. Sonrío.

- Seguramente la muy puta quería comérmela para que no la matase
Oyó algo. Un leve crujido en las costillas. Sí, las botas también habían hecho de lo suyo. Un susurro salió temeroso de unos labios rotos. No supo bien que había dicho, así que se acercó e intentó escucharla. Ahora sí, ahora sería buena idea saber qué dice.
- Te quiero
Sonrió. Sabía que había hecho lo mejor. Ella estaba en donde debía estar y ahora estaría callada la próxima vez.
- Tranquila amor, la próxima te callas la puta boca cuando te digo que quiero follar

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Génesis

Génesis (del griego Γένεσις, "nacimiento, creación, origen", en Génesis 2:4, en hebreo תּוֹלֵדוֹת, "generación", que prefiere como título בְּרֵאשִׁית, Bereshit, "en el principio", siguiendo Génesis 1:1) es el primer libro de la Torá ("La Ley" o Pentateuco) y también el primer libro del Tanaj, la biblia hebrea (conocida por los cristianos como el Antiguo Testamento).
El principio de todo. El final de muchas cosas. Siento que durante mucho tiempo mi génesis no había llegado y apenas estaba en las clasificatorias de la vida, de lo que piensas hacer. De lo que la sociedad te pide que seas.
Durante muchos años nunca me he puesto a pensar qué es lo que de verdad me gusta hacer. Ciertamente adoro cualquier cosa que tenga que ver con el trabajo con manos, con hablar con alguien, con ayudarle a salir de ese hoyo interior el cual crea cualquier persona en su psique.
Pero realmente, siempre me he sentido un tanto desplazado, como que nada de lo que hago me llama suficientemente la atención. Y he querido creer que era porque yo era especial, porque realmente mi alma de artista lo único que me pedía era crear algo, cualquier cosa para que el resto de personas admiraran mi creación.
Luego... luego creo que realmente soy un perdedor que no sirve para nada más que para seguir hasta morir
Por eso luego vengo aquí y escribo, y me deshago de los miedos y sonrío porque el punto final se acerca.

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Decidió

Muchas veces se puso a pensar qué porqué diablos iba a seguir escribiendo cuando el mundo no quería hacerle caso. Se preguntaba a sí mismo si seguir en ese nuevo mundo que se había inventado, un mundo completamente imaginado. Un mundo falso. Un mundo que lo llamaba y que nunca quería hacer caso como hubiera debido hacer desde el principio.
Seguía desde afuera y ese era el problema. Que la inmensa mayoría de las historias terminaban en que el protagonista conseguía salir de su realidad por completo para internarse en esa nueva historia, en ese nuevo renacer para al fin, poder salir de ese presidio. De esa cárcel carnal.
Luego volvían, claro, el final tenía que ser moralista. Esta vida es la verdadera, es la que tienes que vivir, pero también es este el mal del escritor, esta es su enfermedad.
Sí, así se cura, escribiendo y leyendo, quizás por eso la gente dice que el ser artista no es de esta tierra, ni de este universo. Que por alguna extraña maravilla las leyes naturales no le afectan, o no quiere que le afecten, que termina siempre siendo así.
Decidió al final que realmente no era por necesidad animal de aceptación social por lo que escribía. Era por intentar encontrar un atisbo de luz onírica al final de su túnel, de ese túnel tan real, de ese odio principal.

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Libertad de expresión

Las cosas van jodidamente mal. En todos los sentidos. Las personas estamos empezando a sentir algo extraño en nuestro interior parecido a lo que llama pudrimiento. Pero no ese tipo de putrefacción en donde la carne apesta, los gusanos corroen y la gente huye despavorida. No, no. Hablo de ese tipo de putrefacción que va más allá de los límites naturales y roza la demencia a la cual la sociedad humana es la única capaz de alcanzar. Porque si bien miramos a nuestro alrededor, si las cosas fueran y siguieran el ritmo marcado, nada de esto pasaría, los leones no están locos, ni las arañas ni musarañas. Simplemente porque deben hacer lo que están predestinados a hacer.
¿Y qué pasa de las personas? ¿Qué fin divino nos tienen guardados los augurios? Sé que terminaremos siendo algo más que carne de cañón y que, posiblemente, la gente termine pasando de este tránsito en el que estamos como humanos medio cocidos, a una raza de la cual no nos de asco alardear.
Porque no, no somos lo mejor de este planeta, simplemente porque nuestra libertad nos quema, y no sabemos qué hacer con ella.

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Somos arte

¿Recordáis ese momento en el que nos sentimos arte? Cuando de alguna forma alguien nos mira y nos hace sentir especiales, terriblemente increíbles. Y apenas nos han mirado. Y ya con eso se van y nos dejan muy solos.
Sí, a eso me refiero, a cuando uno se siente poesía  un trazo marcado de un gran artista. Me refiero a cuando alguien dibuja una sonrisa en vuestro rostro y pensáis. Soy arte. Pero no de ese arte barato que inunda las salas en los museos, si no ese arte que te hace vibrar, el de los callejeros o el de los grandes maestros de antaño. Ese sucio y rastrero camino por el que tuvieron que pasar para conseguir ser quienes eran y poder hacer lo que hicieron.
Sentirte arte y salir corriendo porque tu alma así lo grita. Sentirte arte y llorar de emoción al sol de un nuevo día.
Lástima que esto no ocurra siempre, y que quizás, las veces que nos ocurre, una inmensa mayoría de personas no mira, no sonríe, no se siente importante y respondes con un asesino:
- Tú qué miras.

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Quizás es mejor que yo

Y a veces te preguntas si de verdad estás haciendo bien, si tus pasos son los correctos o quizás deberías estar en el camino de aquella otra persona, en ese otro abismo, a esa otra merced. Y te preguntas si el mundo es justo contigo, que quizás deberías haber tenido tú esa opción o que quizás tú quisieras tener esas mismas oportunidades que aquella persona por ser mas guapo, más alto, mas rápido, más rico, menos tú.
Pero luego te paras en tu camino y respondes a esa pregunta. El aire te respalda. Sientes la necesidad de que esa respuesta no sea así pero tristemente te quedas con la realidad. Con la realidad de que tú eres así y que la gente espera tener tu lugar, tus pasos, tu camino.
Pero siempre terminamos en las mismas, y a veces te preguntas si de verdad estás haciéndolo bien.

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Qué guapa eres, pásate por mi sitio

- La verdad es que siempre me ha hecho gracia cómo se comen las pollas y los coños unos a otros. Puro egocentrismo e hipocresía.
- Pero es divertido
- Claro que es divertido, a la gente le encanta ser alabada por otros aunque sepa que lo único que busca es su bien propio, pero joder, dan asco.
- Sigo pensando que no deberías verlo así, que deberías sentirte más como ellos. Quiero decir, esas personas lo hacen para sobrevivir en sociedad y así están puestas las costumbres, las normas. Las leyes mandan ser condescendiente y...
- ¡Y UNA MIERDA!
- Las leyes permiten que la gente mate y pueda salir inmune. Y eso les parecerá divertido, y seguramente a ti también te parece, ¿verdad?
- Cierto. Me parece divertido ver la vida tal como es. Es hilarantemente cómica. Al igual que hacerte rabiar. Anda, tranquilízate y descansa de tu desvarío. Nadie te va a hacer caso.
- Nadie me va a hacer caso, así que ¿qué? ¿Cómo siempre?
- Sí, como siempre, terminemos

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